Naquele dia,

em que o tempo abriu.

Era quase rima,

era quase música.

Era como o tempo,

em que

qualquer sina

seria a manhã

desenhada

por essa mão.

Podia sentir o músculo,

descontraído,

renascido,

enquanto avançava

entre miúdos fragmentos

de sol

que me tocavam

os punhos

para que eu pudesse

abrir as mãos.

Sentir escorrer pelos dedos

cada gota de penumbra

que se dissipava,

como a neblina

da solidão noturna,

como as nuvens carregadas,

sombrias,

que sempre anunciam

a tempestade,

a correnteza,

cediam ao sol

que irradiava a manhã,

o horizonte.

Que iluminava as arestas,

as fendas,

a vida fecunda

de alternativas oníricas,

de novas possibilidades

de existência.