despreparado

para quando

o instante

em que você

chora,

para quando

você se joga,

se atira.

para a sua vontade de viver.

desavisado

para quando

posso te tocar

com a mão aberta.

para o que sinto

quando sinto

cada pinta sua,

uma marca aqui,

outra ali,

lá,

com cada ferida

minha.

a tua partida

sem aviso prévio,

a tua rota

no meio

da minha trajetória

sem acordo,

ou combinado,

apenas encontro,

mesmo que não saiba

o que fazer

com a tua alegria

tão parecida

com a minha tristeza.

só sei

que não é lugar,

ou canal,

para a minha palavra,

qualquer palavra,

quando sinto

sem saber

que existe uma fissura,

um vestígio,

um desvio,

sem cura

dentro de você

e em toda parte.

mas queria saber

como te dizer

que mesmo na escuridão,

ou quando te sonho

saida do abismo,

ou da boca

de algum precipício,

sinto a travessia

de tua beleza.

e agora

sem aviso

sem preparo

choro.

a poesia transpira

em cada poro,

em cada pinta,

em cada ferida,

em cada dor

que já não é

só tua,

e que não posso

chamar de minha.