mais um segundo,

mais um minuto,

a toda hora,

e a gente já sabe

o que vai ser

no fim do dia,

e nunca pareceu

tão tarde

para saber,

e tão poucas vezes

a verdade

foi tão entristecedora

e assustadora:

- menos vida,

mais valia,

mais vala,

mais buraco,

mais abismo,

mais falta.

e quanto falta?

qual o preço?

qual o seu preço?

qual o limite do silêncio?

em que masmorra,

em que rua,

em que sarjeta,

em que buraco,

em que viela,

em que lágrima,

em qual garganta,

em qual janela,

em qual panela,  

em qual grave,

em qual acorde,

em qual agudo,

em qual boca,

mora o grito

que pare

tudo isso?

e quanta gravidade falta?

e qual o número,

ou sinal,

que indique

nessa equação,

que uma vida

não se conta,

não se subtrai,

não se equaciona,

se vive.

e quem se lembra

como era o desenho,

como era fazer

e estar dentro

de um abraço?

e quem se recorda

do ruído da pele

que se abria

para o gesto do toque

quando

no brilho do olho

se revelava um sorriso?

qual é o preço?

qual é o seu preço?

qual é o limite do silêncio?

quanto horror,

quanto terror,

quanto medo,

quanto pranto

ainda falta

para que seja percebida

a realidade absurda

da dor?

para que se sinta

que já não há medida?

qual limite

precisa ser alcançado,

ou ultrapassado,

para que a força

encontre a coragem?

para que esteja vivo

na memória

a necessidade

que o grito

alcance a liberdade?

e nem um grito,

nem uma lágrima,

nem um pranto,

é pouco,

ou suficiente. 

todo luto

é preciso.

toda luta

que pare

tudo isso

e abrace

o futuro,

desate

um novo tempo,

uma nova trama.