Ela me pediu para libertá-la

Daquela poesia antiga

Que carregava comigo;

Ela já não queria mais

As notas que sugeriam uma canção

Entre o primeiro verso

E a vírgula que antecede o próximo;

Deixou na mesa ainda suja

O seu olhar de despedida,

Logo depois do café da manhã;

Queria transpirar a vida

E não inspirar a poesia

Derretida pela carga da caneta

No papel amassado;

Não há mitologia que esconda os vãos

Deixados pelos dedos amantes;

Não há oração que torne aceitável

A intensidade do amor,

Ou os movimentos cálidos da inconstante paixão;

Não há descrição que torne o instante da pele

Memorável

Como o fogo vivido na constelação noturna

Que se abre para um novo dia;

Foi o teu adeus,

Ou a ruptura que nos aguardava,

Que abriu a porta

Para a poesia ainda não vivida;