Estava preso ao pedaço de papel,

Envolvido pelo nó que pressionava seu coração,

Cada palavra engolida pelo tremor de sua mão;

Agonizante, submerso no abraço da própria solidão,

A procura de um ponto,

Talvez uma vírgula naquele silêncio,

Que separasse a dor

Do músculo que precisava trabalhar o chão,

Do sorriso na face na hora de encher o copo,

Do aperto na mão alheia;

Um ponto final na ferida aberta

Por aquela noite colorida,

Naquele verso que desatava reticências,

Precisava prosseguir com uma nova frase;

Uma palavra,

Que não fosse pretérita,

Que estivesse de passagem,

Que não temesse o fim.