Que a existência se acabe no meio da rua,

Lá, onde a flor de Drummond nascerá,

Onde é possível sentir o enjoo e a náusea;

Sim, caríssimo poeta mineiro de Itabira,

Aqui, no norte do Paraná,

No interior do estado de São Paulo,

Ou na fronteira com o Mato Grosso do Sul,

Estou preso a minha classe;

Mesmo o coração,

Com todo o seu vermelho,

Hoje pulsa na balada daquela canção,

Está sintonizado com a antena da televisão,

Mergulha na frequência da última estação de rádio;

Essa onda que bate na minha pele,

Que embala o corpo,

Tão cedo abandona o estado onírico

Como aquele presidente chileno suicidado em setembro de 73;

Agora é o vermelho na camiseta,

A barba insistente que encobre a cara,

A boina que na cabeça molhada

Acena uma bandeira Guevara,

É o Kit revolucionário que não abala a estrutura;

A poesia permanece tecida sobre o balcão

Com o sabor amargo do café que digere o estômago,

E da cerveja gelada que nos encaminha

Para o lençol camuflante desta madrugada;

Será a pele, nua, que na gota de suor encontra oceano,

Será aquela palavra dura que traga realidade

E suspira doce no ouvido

A ilusão futurista de mais uma saudade;

Já não é sangue em nossas veias

Que nos encaminha para o próximo vagão do futuro,

É a cachaça, a cocaína e a cafeína

Que expressam para nós a possibilidade de ânima;

É a alma corroída

Que cegou sob a luz divina

E flertou com o rio que atravessou o inferno,

Abalada, jazz o blues,

Amanhece com Cartola em seu colchão furado,

Erosivo,

Que esculpe versos onde a existência

Da marcha samba de escola

Já não pode penetrar;

Haverá entre os dentes desta engrenagem

Arestas para as serestas,

Sonhos moídos, triturados, que renascem nos poros do pandeiro,

Na vibração das cordas do violão;

É couro,

É madeira,

É a gaita que acentua a solitária caminhada,

É choro;

Salve Ernesto,

Salve Pixinguinha,

Raul Castro Gabriel Seixas,

Salve-se quem puder,

Que a vida é cheia de andanças desatinadas;

O farol amarelou,

O sinal abriu,

Abre alas na malha rodoviária,

Espalha-se no tráfego,

Atravessou o vidro, retrovisor;

O sinal emerge do mormaço do telhado,

Não das tendências da lua nas ondulações marítimas,

O acidente é a confirmação

Que quem nos leva não é o pulsar das veias,

Ou a batida do coração,

É o assalto da nossa existência

Que anoitece neblina

E arranca o nosso pulmão na direção do gol;

No fundo da rede o brilho esgotado

Da última trapaça,

Do nosso tango;

Da dança que dança os dedos

Nessa trama cotidiana.