A poesia é coisa de homem,

a poesia é coisa de mulher,

a poesia é coisa de gente,

a poesia é quando a gente

não encontra um nome.

Um nome não basta.

a palavra dada

não é a mesma

que a palavra querida,

amada.

A poesia é coisa de criança,

a poesia é coisa de gente velha,

a poesia ainda não amadureceu.

A poesia chutada

descobriu que existe chão,

queda

e gravidade.

A poesia é coisa de gente

que anda

com uma,

duas,

três,

quatro rodas.

A poesia é coisa de gente

que anda

pela pele,

pelo mundo.

A poesia é coisa

de quem anda

às próprias custas

S/A.

A poesia é aquela

que por se chamar coisa

é tanta coisa

e coisa nenhuma.

A poesia é aquela coisa

que fizeram comigo.

É o tapa,

é o olho no olho,

é marca de sangue no chão,

é a bala disparada,

a vida em disparada,

a bala fria guardada.

é o cano da arma

colocada

dentro da boca.

É o coração caído,

é o dente partido,

o passado perdido,

é o sorriso não contido,

descontente,

desafinado,

como um elefante

numa pista de gelo,

como um anjo

catando pedaços 

de suas asas

dispersas

entre o coro,

a cena,

o placo

e a plateia.

A poesia é quem fiz

da minha vida.

A poesia é a coragem

de sentir medo

e encanto

por não saber

qual destino

me abraça

no labirinto

que me aguarda

na próxima viagem.

A poesia é a estrela

encontrada

no meio do caminho

entre a boca,

o remetente,

a mensagem

e o destinatário.

A poesia desafia a rima,

a poesia não tem rima,

a poesia rima

com cada silêncio

sentido

nos poros e ecos

dos subterrâneos cutâneos.

A poesia é coisa

de quem morre hoje.

de quem morreu

na semana passada,

na sexta-feira passada,

no ano passado,

na vida sem passado.

A poesia é coisa

de quem acorda

como se acordasse,

despertasse,

pela primeira vez,

para renascer tanta poesia,

tanta poesia,

tanta poesia,

que segue sendo

quem é.