Preciso distrair

entre o emaranhado

dos teus cabelos.

Há um brilho,

um convite luminoso,

entre teus pelos.

A retina

já não sabe

se é a luz do sol

que derrama o dia

sobre as nossas vidas,

ou se é o encontro

entre o caminho

dos olhos,

olhares renascidos,

na travessia

entre a minha boca

e a tua.

Deixo os dedos

perceberem o quanto,

o tanto,

são miúdos

na profunda

e intensa

superfície

da tua pele.

Pegadas traçadas

no desenho

da paixão futura

dando vida

ao desejo presente.

Semente.

E você me diz

que são feridas,

você diz

não saber

se já são

cicatrizes,

as trilhas abertas

pelos dedos e unhas

amantes,

agora submersas

em paixões pretéritas.

Corpo tem memória.

Meu corpo imerso

na rede moinho

cutânea toda sua,

no seu jeito

de ser lagoa,

enquanto

o cheiro do café

penetra as narinas.

Essa é a nossa manhã.

Um lance,

um caso,

não só acaso.

Uma jogada de azar.

Toda a nossa sorte

lançada.

Não me atire

ao sabor da neblina

as palavras tocadas

pelo encontro

entre a tua beleza

e os olhinhos aprendizes

da poesia tecida errante.

Me retire

o peso

de todas as minhas

feridas e cicatrizes

vividas.

Me atire

ao encontro

entre as pegadas deixadas

no teu coração

e o céu da tua boca.

Aqui estão

as tuas asas.

Vou deixar as janelas

e portas abertas

para que você viva,

possa viver

e deixar viver

festas

e setas

e frestas

e odisseias.

Talvez um dia voltar.

Talvez em um segundo só

me levar contigo,

me levar para longe

dos afetos mal vividos.

Me levar para dentro

das ondas cálidas

transbordando

oceano.

Nascente

de paixão

e desejo.

Jeito

de tecer

e fazer

gente.

Corpo.

Semente.

História.

Nascente.

Para que tão pouco pé

se o passo é

para adiante?

Por que a face

termina na orelha

se o sorriso é largo

e não cabe nos lábios?

Se o brilho nos olhos

é tamanho imenso horizonte,

E os olhinhos,

ainda que pequeninos,

Espiam por toda

e qualquer fenda.

Os dedos não cabem

na mão,

A mão alcança

o que está

além do corpo.

E todo mundo envolvido

nessa dança

De ser criança,

De ser além,

De não estar aquém;

Porque se existe

tanta vida

que cabe

naquela vida,

não dá

pra deixar o leme

a mercê

da tempestade.

É a mão

que alcança

o próximo ciclone,

a próxima correnteza,

na direção

de uma revolução.

E de tantas revoluções

se faz um coração.

Um dia

o menino aprende

a amar

amando.

A ser alegre

semeando,

a não temer

a tristeza.

E deixar cada ferida brotar.

E depois amputá-la para fora.

E plantar nova raiz.

Sentir crescer nova vida.

Vida nova,

pequenina

e tão imensa,

engravida

a nossa vida

de sonho

e horizonte.

Acho que é vida

que me pega

distraído.

Acho que é desejo

e agora sinto medo

de alimentar o desejo.

Já não sei

o que faço

para me livrar

desse embaraço.

Desatar sonho vivo.

E o coração atraindo.

E o coração atraindo.

Sinto a pele...traída.

Será por essa veia,

ou por aquela artéria,

o futuro

que me abraça

no sinal aberto,

no sinal...aberto.

no sinal...

A expectativa

não me sacia,

me desafia,

me atira

ao abismo. Encruzilhada.

Antecipar o destino

ou dar a volta

na esquina

da casa

desbotada.

Devorar

ou ser

consumido

pelo próprio

desejo.

Atropelar

ou viver

o tempo.

sentir o tempo,

viver o vento.

A brisa noturna

que me atravessa

as janelas

grandes e

abertas.

O sopro da vida,

o sopro da gente,

o sopro da saudade.

O abismo,

vão,

espaço intervalo

futuro

nas camadas

de teus lábios,

entre os lábios

que se encontra

a língua.

A tua língua,

o meu desejo.

Desse jeito

meio sem

jeito

de saber

se é antes do fim,

se é depois do começo.

Memória.

Reconheço.

Recomeço.

Sonho. 

Esqueço.

Volto já.

Início.

Prelúdio.

Nova história.

Mergulho inteiro.

Toda você

em

mim.

Naquele dia,

em que o tempo abriu.

Era quase rima,

era quase música.

Era como o tempo,

em que

qualquer sina

seria a manhã

desenhada

por essa mão.

Podia sentir o músculo,

descontraído,

renascido,

enquanto avançava

entre miúdos fragmentos

de sol

que me tocavam

os punhos

para que eu pudesse

abrir as mãos.

Sentir escorrer pelos dedos

cada gota de penumbra

que se dissipava,

como a neblina

da solidão noturna,

como as nuvens carregadas,

sombrias,

que sempre anunciam

a tempestade,

a correnteza,

cediam ao sol

que irradiava a manhã,

o horizonte.

Que iluminava as arestas,

as fendas,

a vida fecunda

de alternativas oníricas,

de novas possibilidades

de existência. 

Esse tecido

tem sido

tecido.

textura costura cultura na dobra.

Borda

o futuro

que sonho

ter sido

amanhecido

na malha.

Rede. Abrigo.

Colcha de retalhos.

Carinhos

e afetos

e ninhos

e desertos

e vestígios

e vertigens

e afagos,

trançados.

Transeuntes,

emaranhados,

refugiados,

viajantes,

amantes,

passageiros,

naufragados.

Emergirão...agora.

Isso esse essa

SÃO

Lágrima,

mesmice,

álibi,

senhas,

labirinto,

boca do abismo,

fendas

e tudo isso

é tanto

e mais

coração.