Nenhuma palavra rima, 
nenhum som dentro do tom.

Nenhuma oração 
que acalme o coração. 

Nenhum conselho 
que me torne mais sábio, 
ou não. 

Nenhum livro na estante 
que seja a passagem 
para a verdade secreta. 

Nem a quarta dimensão. 

Ou entre as palavras 
miúdas 
e quase não escritas, 
o encanto pela beleza 
do mistério. 

Nem o mau e o velho hábito. 

Nem os maus e velhos amigos, 
nem o gosto amargo já conhecido. 

Nem o futuro glorioso, 
nem o orgulho saudoso, 
nenhuma forma de abrigo. 

Nem sair por aí 
sem saber 
qual será o destino. 

Tudo isso, 
nada disso. 

Nada me prepara 
para a tua alvorada, 

Para quando 
em mim
você amanheceu.

Para quando 
pousou em mim 
quando anoiteceu. 

Para quando 
a tua lágrima caída 
quando distraída 
tocou a minha face. 

Você atraída 
pelo sonho meu, 
pelo sonho teu, 
pelo sonho conjugado 
a dois. 

Nada me prepara 
para quando seus olhos 
estiveram comigo. 

Eu estava apenas ali 
quando ao fim da tarde 
a luz do sol 
tocou teus lábios, 
fios de cabelo seu. 

Nada me prepara 
para o momento 
em que a encruzilhada 
nos encarava. 

Deixei as chaves 
da nossa casa assombrada, 
a mobília e os ecos 
da presença dos fantasmas. 

Tudo isso 
que me lembra 
o desejo 
que sinto 
por você. 

De saber 
quem você é. 

Eu já não sei 
quem sou.

Eu já não lembro 
quem era 
antes de abrir 
e deixar aberta 
a porta
pela qual você entrou:

- esteve aqui, 
esteve assim, 
tão perto de mim. 

Agora só o hálito 
sorrateiro 
da madrugada. 

Arco-íris submerso 
na penumbra, 
em alguma onda da neblina. 

Não tenha medo, 
já sei o caminho, 
já conheço o abraço 
da escuridão. 

Muito antes, 
pouco antes, 
de alcançar 
a próxima estação. 

Quero que você saiba 
que te agradeço 
pelo calor vivido 
do tempo presente.

Pelo futuro sonhado.

Por me lembrar 
o que é 
não sucumbir 
ao medo 
de se deixar ouvir, 
se permitir, 
o toque incerto e preciso da voz do próprio coração