De noite,

a calma;

dessa vez,

talvez,

o mundo não acaba.

o mundo é muito grande

para conhecer o fim.

a qual fim

a vida derramada sobre a mesa

atende?

até parece que a alma finda,

até parece,

mas ela não termina,

se,

entre as luzes

e suas tonalidades

despertas,

acesas,

a densidade do silencio acende

o sangue inflamado

nos punhos fechados;

nas palmas abertas inflama a ira,

no nervo contorcido,

talvez seja o compasso da angústia.

Baile de pérolas incendiárias,

músculos distorcidos. 

agarra a garra

do amor ainda sobrevivente,

o amor brilha de sonho,

atravessado pela noite,

que flutua calma.

deixa o silêncio pesar no sangue quente,

tecer a sua melodia

para que o grito

não seja o elo,

entre a voz

e a garganta,

arrebentado;

seja  amplitude,

amplificação,

da paixão que esteve derramada,

contida,

calada,

que contém o desejo

que beija a borda.

invólucro aberto,

todo o ar contaminado.

Calma,

deixa a vida passar,

sente o tempo

que não é dito

pela hora anunciada.

conheça o verso

que a textura branca

no papel semente

assoprou para o desejo.

a palavra que você conhece,

apenas,

a saliva,

ou a umidade grave

da calmaria noturna.

Isso foi quando

ela me conteve o passo

e disse:

- calma,

eu também,

às vezes,

quero ser lagoa.