Agora,

só consigo lembrar

daquela poesia antiga,

em que alguém perguntava

qual é a idade

em que o juízo

nos alcança.

Acho que ainda chego atrasado,

ou será que é o relógio

que já não consegue acompanhar

o ritmo do nosso sonho?

Acho que já alcançamos

aquela idade,

em que a gente esquece

a porta aberta

novamente.

Depois a gente caminha

perdidos como migalhas,

sobras do café da manhã,

sopradas pelo vento,

tentando encontrar

em qual labirinto

está a chave

para o coração.

Talvez no canto

de um pássaro,

ou no assobio

de uma criança

parecido

com o ruído

parecido

com a cor

de minha alma.

Como se a cadência

de uma estrela

insinuasse o brilho

de cada hora noturna.

Como se o sol beijasse

cada trilho

e abraçasse

cada passo,

onde não há destino

a ser encontrado,

apenas um futuro

a ser construído,

vivido,

amado,

como se ama quem

encontra a si mesmo

quando ama.