O fogo em breve brasa.

cor bonita que ilumina,

cor bonita que aquece.

Toca o preto

e o branco

dos olhos

lançados

ao longe.

Chamas crepitam gravetos

e o músculo do peito,

e os braços comovidos,

envolvidos,

no abraço

da noite quente.

Há força em cada mão.

Há possibilidade

sobrevivente

do toque

no gesto latente

em cada dedo

e na palma da mão.

Encontrar uma faísca,

uma fagulha,

uma esperança,

por tão miúda,

por tanta dor,

por tão acesa,

por tanta vida

que a gente seja.

Que a gente aprenda

que a chama bonita,

viva,

que aquece o peito,

o desejo dos olhos

de tocar horizonte,

o sonho que insiste,

resiste,

Vem de dentro,

vem da gente,

vem da nossa dança,

da nossa caminhada conjunta.

Do encontro

e do afeto

entre uma vida

e outra

e outra

e a tua

e a minha

e nossa...nessa ciranda. Trilha,

em que a gente sente

o gosto do vento

tenro e sereno

que nos atravessa

e nos leva

ao destino trançado

por miúdas fagulhas,

faíscas,

centelhas,

de esperança.

Mais vida,

tanta vida,

nova vida,

a ser tecida. 

Daqui a pouco

vai cair

a chuva

sobre os tetos

e as marquises.

Máscaras,

faces e caras

manchadas,

borradas.

Entre passarelas,

nas vielas,

por entre sarjetas

e nos becos

vai cair chuva.

Uma rachadura no alto,

bem alto,

acima dos arranha-céus,

dos prédios

e das casas.

Nuvens trincadas.

E antes da água

derramada,

o estrondoso barulho

do trovão.

Parece a tempestade

vivida,

sentida,

no músculo vermelho

coração.

Vai cair chuva,

não importa

se anda por aí

distraído.

Se quando atravessava

aquela esquina,

acreditava

que podia alcançar

o outro lado

da cidade.

Aquela borda na região sul,

a outra mais ao norte,

leste e oeste,

também,

transbordam.

Nenhum rio pode ser silenciado agora.

A onda do mar alcança o asfalto.

O oceano encontrou a força

que a gente buscava

para fazer a mensagem,

esta mensagem

e tantas outras

encontrarem a margem. Beira de um continente:

- uma imagem do horizonte

submersa na neblina

agora tocada pela água.

Cores que os dedos

sonhavam tocar

escorrem

entre raízes,

plantas.

Levam consigo

grãos de terra.

A lama brota,

a lama convida,

a lama envolve.

E a barba

e o cabelo

e o vermelho

desbotado

dos lábios.

E as pálpebras

e as veias

e a pele

mergulhados

na lama.

Uma substância outra,

viscosa,

densa,

aberta,

de textura sentida

a olho nu.

Viscosidade atravessa,

conteúdo imanente imerge,

avança,

desata

pedaços do céu

agora beijados

à luz da lua. Deixados à atmosfera serena da madrugada nas horas insones

que anseiam,

espiam,

feixes luminosos,

dourados,

que anunciam

a ânima

de viscosa

e aberta

vitalidade.

dentro

da palavra

que tá

dentro

há

Cotovia,

via,

envia

sorriso largo.

Embarco no arco soterrado.

Aterro do desejo.

Cheiros

que emergem

entre escombros

convidam.

Embarco na viagem

que me alcançou

sem pedir passagem.

Perco-me pela via

um dia vivida.

Via

alegria tocada

pela manhã dourada

na casa velha

em que a gente

se abrigava.

Abrigo trêmulo.

Abalo sentido.

Afeto.

Afetação.

Se tocar

pode ferir,

você dizia:

- se tocar

pode se abrir

uma pétala,

uma vida,

uma via

que a pele ainda

não conhecia.

Você me dizia,

me tecia,

enquanto a gente sentia

uma fenda

que desabrochava

do outro lado. Verso da epiderme.

Germe de paixão

derramada na mesa

do café da manhã.

Carinho cálido

na cotovia

do coração.

Pretos cabelos,

fios,

emaranhados,

envolvidos

na face branca

e rosada.

Olhos de coruja

que me despertavam

o toque,

a mão,

do mergulho

na escuridão.

Azuis,

a sós,

nós,

tocados

pelo feixe lunar

que atravessava

vidros e paredes

e janelas

para iluminar

a intersecção de almas

no lençol velho

que acariciava

a ponte quente

que emergia

do toque vivido

por tanta alma.

Tanta chama.

Tanto desejo.  

E eu

e você

e o tempo

e a hora tardia.

Instante.

Já se vai,

esvai.

Pétalas murchas,

ou possibilidade

de semente.

Cinzas entregues

antes

de recomeçar

o tempo presente.

A paixão pretérita

que germinava

poesia futura.

Poesia agora.