acho 
que só me acho
na beira do riacho.

deixo o laço,
que já andava meio solto, 
naufragado.

não era laço,
era lenço, 
que virou barco de papel,
que no mergulho fundo, 
perdido entre as dobras do véu,
na boca de narciso
sonhava alcançar o céu.

não era lenço, 
era lençol
amarrotado,
amassado,
do jeito que ficou

o desenho do teu rastro
cutâneo
no embaraço 
do nó 
daquele laço
agora desatado

na travessia 
franca,
aberta, 
dispersiva

na rede
moinho
do movimento
do vestígio 
da tua pele 
nos vendavais.

talvez a gente
possa sobreviver
para viver 
o carinho cinza 
depois dos carnavais.

quem sabe 
no redemoinho dos temporais 
a gente encontre mais,
para além do abrigo seguro 
de uma marquise...

...o laço,

o lenço,

o lençol,

o carinho cinza amante, 
rastro de semente, 
plantado 
no ar denso,
quente,

do tempo abafado
dessa tarde.

sol

entre as dobras do véu,
na memória do lençol, 
nas fendas do laço,
entre as voltas do nó

Existe o dia do nada,

dias assim,

não acontece...

...nada além da expectativa.

esperar cansa,

esperar que

de repente

tudo aconteça.

a gente reviras as coisas tudo,

de repente dentro delas

não cabe a gente.

talvez dê

para encontrar um jeito

da gente se ajeitar,

se aprumar,

tomar rumo.

é só o bolso virado

para o lado de fora

da calça amassada;

é só o recipiente

de alguma substância

qualquer

que ficou sem tampa.

é só o movimento insistente

das reticências,

quando se buscava firmeza,

consistência.

é só gente jogada,

revirada,

jogando a vida,

como se faltasse

antecipar a marcação

na entrada da grande,

ou pequena área.

como se restasse,

apenas,

premeditar o breque,

o freio de mão,

naquela palavra

que falou pronunciar

a última sílaba.

de repente

a gente lembrou

que tinha esquecido

do filtro

na enunciação,

ou no que precisava

ser dito,

proferido.

talvez seja

nesse intervalo

entre memória,

consciência

e esquecimento

que a gente procure

um pouco mais

do nada

de nada.

que a gente esqueça,

mas ainda sinta

o imenso prazer,

enorme satisfação,

de não ter um plano

para que a gente aconteça

no meio de tudo

que acontece

nessa vida.

Morto,

vivo,

tem corpo.

corpo morto degenera,

corpo vivo entrega

a vida

todo dia

em cada esquina.

corpo muda...floresce,

corpo que busca vida...

...enriquece,

cresce,

descobre a si

no gosto vermelho

da pele.

poros que abrem,

renascem,

na boca desbotada

da vida

de todo dia

em cada esquina.

agora

a boca umedecida

com gosto da vida

que ainda há,

que pode ser

o abraço doce da chuva

depois que o céu desabou,

e a dança camuflada,

soterrada,

no sopro

entre uma veia

e o sangue quente,

vermelho,

rubro,

desperta,

liberta

o assopro doce

da tua alegria

que teus olhos

umedeciam

e quase desvaneciam

na miúda fração do segundo

já vivido,

morto,

já perdido

entre o sonho abrigado do horizonte,

e o instante

em que vi

o levante

das tuas asas...

...em chamas:

- ícaro,

futuro,

tragédia,

sonho,

esperança.

Não,

doce criança,

impetuosa menina,

não degenera,

não regenera,

floresce...

...muda o sentido desse tempo,

muda,

corpo vivo,

renascido,

liberto da violência,

da tortura.

não se entrega

a quem te cala,

a quem te machuca,

te aprisiona,

te promete a cura.

aquece o teu sonho,

mergulha

nessa miúda

sobrevivente

chama de poesia.

chama no asfalto quente

de cada esquina

para que esse dia

não seja igual

a todo dia.

Seja o levante das tuas asas,

cada pluma

cada pena,

única,

transcendente,

para romper,

interromper a gravidade,

a densidade de toda barreira,

fronteira,

que leva

a vida desejante,

amante,

a conhecer a queda

e o olho nu

do abismo.

viva

para viver

o instante

em que vejo,

em que sinto,

a nudez transbordante,

vida liberta

da tragédia.

fogo que alimenta a liberdade

e não te devora as asas,

a vida,

própria,

do teu levante,

da tua viagem.

Já,

a tristeza plantada,

lágrima,

onde andará o pranto

que a noite buscava beijar?

onde andará a alma

que busca ser,

escorrer,

pelo branco e o preto,

dos olhos?

será que ainda distraída

entre teus dedos,

nos caminhos do teu medo?

talvez perdida na margem do erro,

ou do acerto não calculado,

na tua pele trêmula,

na gravidade da tua voz.

a pele é o timbre da alma,

a pele é a sujeira espalhada pela casa,

a pele é o excesso do amor não vivido,

a pele é a cartografia rascunhada

num mapa com cara de janela;

a pele que me entrega a alma

para o teu coração,

que aponta os limites da solidão,

que indica vestígio,

rastro,

o desconhecido

que mora dentro

da futura paixão.

a pele agora rascunha uma lágrima,

quer despejar a tristeza

para a língua noturna,

na boca da escuridão.

o pranto e a solidão,

tudo junto,

toda a dor,

correndo,

sendo,

para fora do peito.

para dentro

o teu desejo.