dentro da caixa
tem lápis de cor
fora da caixa
existem cores
no céu
na água do rio
na onda do mar
no arco-íris
no brilho
da íris
dentro do coração
existem cores
que não sei dizer
o nome
preto é uma cor
cinza é uma cor
há muitas cores
de pele
veste uma cor
que anuncia
a tua alegria
despe um pouco
do rancor
que habita
a tua alma
pinta uma cor
cor e ação
coloração
cores
muitas
tantas
infinitas
manchas
borrados
respingos
desfile uma cor
dance um acorde
navegue entre cores
banhar-se de cores
aquele inexato momento
que já nem lembro
sinto.
algum passado
fosse parecido
com essa
paz noturna
que agora sinto.
era quase memória
uma cena
pela metade.
Cinzas.
agora antes
da próxima chama
esse instante
parece tão único.
sinto a escuridão
que me assopra,
me suspira
na cozinha,
na luz acesa
esquecida.
lá fora
o que não chamo de dentro,
mas sinto
como se me revirasse
pelo avesso.
pelos, olhos.
Alucino.
boca, mão.
Elucida.
lá fora,
dentro da escuridão,
existem luzes.
brancas,
amarelas.
Cor de diamante.
toda noite sinto
uma luz
se apaga,
uma lembrança acende,
um sonho acende.
queima
na boca,
no céu da língua.
queima
uma memória,
uma fotografia.
um trago rasga a garganta.
era chama,
agora cinzas,
brasa prossegue, sonha.
Desperta luz.
acorda sem temer a escuridão.
são amigos
os cânticos
e rumores
do silêncio.
são convites
cada pensamento
perdido
que brota
sem aviso
na manhã corrida,
ou na tarde cansada.
uma tormenta a noite
quando o sono
não vem.
essa noite
ela não virá,
essa noite
não será.
essa noite
não me precede,
não me remete,
não me corresponde.
sinto
que já não avança
hora,
apenas
cada curva da escuridão
que me alcança.
cada estrela escondida
me cadencia o silêncio.
Me lança.
sou a paz,
a chama,
a tormenta,
a calmaria,
um punhado de cinzas.
um sentimento
que pulsa
perdido e único
em cada volta
que o mundo dá
cada vez
que a gente passa
e o tempo continua
sem poder esperar
que a gente seja,
esteja,
na próxima hora,
em cada minuto.
Precisa acontecer.
o tempo
que não se marca,
que não se espera,
é o fragmento
da tua vida,
lábil existência,
que eu te peço.
olhos,
que não lacrimejam.
lágrimas,
aonde estão?
onde está a voz
da minha dor?
pálpebras
pesam tanto
tanta solidão.
íris
sente medo
de abrir e fechar.
pupila
já não sabe
se é miragem,
ou se é real,
o toque da luz.
agora é deserto,
ou ainda
não tem fim
essa viagem?
janelas de ferro
e enferrujadas,
cadê a alma?
depois das fronteiras,
torres e lama,
chuva e granito.
trincheiras
e arame farpado
no coração.
não são meus olhos que você vê
ouro ferro cobre carvão e petróleo
não são meus olhos que você vê
taxas juros lucros e capital
não são meus olhos que você vê
braços armados
palavras vazias
não são meus olhos que você vê.
são estrelas
que já perderam
o brilho
e a cadência
de tanto testemunharem
o breu
da nossa escuridão.
vagalumes acorrentados
à imensidão luminosa. Grandeza,
que não respeita
a potência
da pequena chama.
você não sente,
mas esse é o cheiro
do sofrimento
que não encontrou
o abraço do sangue.
você não sente,
mas esse é o cheiro
das feridas,
que não foram abertas;
das memórias,
que não foram tecidas;
das histórias,
que não foram contadas.
e o silêncio solicita urgência.
devolva
minhas cicatrizes
e a beleza
de cada sonho
perdido
e não realizado.
pequenas chamas erguem,
se levantam,
se esparramam
pelo chão da cozinha
e pelo black out
do cinza
e branco
da cortina.
entre as rachaduras do teto
cicatrizes sobreviventes
anunciam a existência
de vida
e de força
para além
das paredes,
dos muros erguidos,
das telhas e tetos,
ao nosso redor
e sobre as nossas cabeças.
não deixe o amor morrer
dentro do seu coração.
olhos,
que não lacrimejam,
não deixem
o amor.
lágrimas perdidas
não deixem o amor
se fechar
dentro do coração.
olhos já
não sejam
testemunhas.
procurem,
desertem da guerra,
abracem os amigos,
se libertem das trincheiras
e dos arames farpados.
depois daquela fronteira,
ao redor da ilha,
embaixo da ilha,
dentro da ilha,
existe oceano.
para além
de países
e continentes,
existe oceano:
- perspectiva,
força,
imensidão
e profundidade
escrevi tanto
a palavra vida
e tão poucas vezes
a palavra morte.
agora
me pergunto
se foi por medo.
quando somos
novos e jovens
e a gente se sente
novos e jovens
a morte é um instante
longe,
distante.
quando alguém morre
lentamente
no mesmo tempo
em que o cabelo cresce
e um fio de cabelo fica
na escova de cabelo,
na pia do banheiro,
na fronha do travesseiro,
a gente
pode dizer
que a gente
já esperava.
e assim a dor
parece menor,
parece que dói menos.
quando é de repente,
de supetão,
pode até parecer
mentira,
ou não dá
para acreditar
que a palavra morte
encontrou a morte
naquela pessoa
em toda sua realidade.
falar
não é igual a escrever.
ver
não é igual a imaginar.
viver
não é igual a pensar.
lembrar
não é o mesmo
que sonhar.
lentamente,
ou de forma repentina,
cada morte é única,
cada gente sente diferente.
um beijo na testa,
uma mão sobre a outra.
não querer ver
para ver
se a realidade muda.
se fica diferente
se a gente
não acreditar
nessa
que se apresenta
agora.
de preto,
de chinelos,
descalço,
de gel,
ou despenteado.
em silêncio,
de olhos fechados,
com os olhos abertos
e a alma ferida
e escancarada:
- o luto
existe para quem?
para quê?
é proibido o riso?
é preciso
tomar cuidado
com o excesso
de lágrimas?
o pulso
está mais
acelerado?
e o coração?
será que sai do lugar?
as chaves ficaram onde?
do lado de dentro?
do lado de fora?
e ele que morreu
vai se lembrar
da última dança,
ou da última briga?
o luto é pra gente,
pra gente sentir
esse breve nocaute,
deixemos a morte
e a pessoa morta
em paz.
talvez a gente se lembre
de quando a gente
e ele
ainda compartilhávamos vida.
talvez tenha sido
até antes que a morte
o tenha encontrado.
ou talvez
nem tenha acontecido.
esse poema
é pra falar da morte,
ou da vida?
não é só a vida,
a morte
também deixa
a sua semente.
o luto é pra gente,
que ainda vive,
deixemos a morte
e a pessoa morta
em paz.
passageiro futurista,
passa
rápido,
veloz,
passa
rápido.
foi-se
o amigo,
ficou
o
tesouro escondido
que
precisávamos
desejar
procurar.
foi
um passo perdido
por
aquela rua
em
uma tarde
de
domingo.
ainda
sinto
o
cheiro
daquele
dia
como
folhas verdes
se
movimentarem
ao
sopro do vento
no
ritmo tardio
de
mais um dia.
e
lentamente,
nostalgicamente,
melancolicamente,
inevitavelmente
a
escuridão renasce
e
anuncia
que
mais uma vez
a
noite vai chegar.
e
sobre a noite
e
suas criaturas
nós
sabemos
que
há memória
e
que tudo
foi
um sonho.
ainda
sinto e sonho
o
gosto
da
tua asa ferida.
ainda
resta
a
pétala amassada
de
alguma flor,
que
desbotada
floresce
doces
espinhos.
doces
velhas cores
na
palma
da
minha mão.
abro
os dedos
para
estender
um
pouco
de
carinho
e
muito mais
de
força.
um
tanto mais
de
alma.
mais
da pessoa
que
existe dentro
eu gosto de rio
e às vezes rio
e às vezes
ser rio
é adentrar camadas
e desvelar atmosferas.
e às vezes
o riso incomoda.
outras
é apenas uma gota
de um oceano
de alegria,
ou a brevidade
de uma ironia.
eu gosto de rio
e conheço quem
já quis ser lagoa.
às vezes rio.
às vezes sou maré.
às vezes encontro
meu coração
na crista
da onda do mar.
deixo uma lembrança
no varal
pra secar.
volto a ser criança.
não quero ouro,
tesouro
no fundo do mar.
quero o fundo
do fundo
do fundo
do fundo.
ainda mais fundo.
não quero
o centro do mundo.
quero
navegar, navegar, navegar;
mergulhar, mergulhar, mergulhar.
conhecer
o outro lado,
a beira da outra margem,
a próxima viagem,
uma nova história,
uma rima inusitada.
a possível beleza
que reside dentro
de cada segundo.
o que ainda
não é memória.
ora,
esse mar
não tá
pra peixe.
esse feixe de luz
é miragem.
será?
por enquanto
não sei dizer,
e enquanto isso rio.
me ensina o rio,
invento um rio.
rio de coisas,
rios caudalosos,
rios de labareda,
rios incandescidos.
rio machucado,
rio ferido,
rio encontra mar.
liberte o rio,
liberte-se.
por que estou
fazendo isso
comigo
novamente?
por que
mais uma vez
estou me ferindo?
e nessa hora
da noite
muitas horas antes
do sol
anunciar sua chegada
cada batida
do meu coração
dói.
eu não posso
contar
quantas vezes
o meu sangue
é impulsionado
para que
meus braços
e minhas pernas
tenham força
para me levar
adiante.
às vezes
não posso
contar comigo.
não perco a conta
de cada dia
que passa
como se fosse
o mesmo dia.
não perco a conta...
...esperando quanto tempo mais
até que alguma mudança
me alcance.
até que eu
possa partir
em uma nova
viagem.
até que alguém
entenda a mensagem.
até que alguém
me diga
que também sente
aquilo
que a vista
não alcança.
o que está
desfocado
ou então
em segundo plano.
acho
que já perdi
o ângulo
desse plano
e do próximo
enquadramento.
acho
que as dimensões
daquela moldura
e daquela ideia
já me abandonaram.
e não sei
o que fazer
comigo.
novamente
meus olhos
estão abertos
mas não estou acordado.
outra vez
eu acreditei
que o amor
poderia me alcançar
o que se perde
à vista.
e mais uma vez
o amor
não foi um ato
um gesto
ou uma coragem.
não é alma
agora sei
é miragem.
amar
me fere
me machuca
porque tudo
parece
tão pequeno
diante do amor
que sinto.
não há sorriso
saudade
musa
que sobreviva
à densidade
desse amor
que sinto.
eu não sei
se é amor
se esse é o nome
do que me lança
na tempestade
da força da vida
e anuncia
que é a morte
que se aproxima.
então volto a contar
cada hora
cais
longe do começo.
cada hora
do fim do mundo.
e é sempre
sem fim
sempre assim.
aniversários
natal
ano novo
velório
e nascimento.
não tem fim.
não é o mesmo
que sentir
até o infinito.
vai para a soma
para o fundo do pote
para dentro da gaveta
cada dia
em que pareço saber
que ainda estou vivo.
sei que a morte
virá cobrar
essa conta.
continuo a sentir
cada taxa
cada juro
até que
meu rosto
ou aquele rosto
seja só memória
seja só.
até que a memória
já não exista.
se perca
toda e qualquer
fisionomia.
e essa imagem
seja
uma vaga
abstração.
essa alma
perambule
se perca
no meio
de tantas outras
que vagam
pela noite
a cada segundo
em toda hora
e muitas horas antes
que o sol
anuncie
e resplandeça
sua chegada.
quando fui
até o abismo
e voltei.
quando descobri
você.
quando não saber
como sentir.
quando a memória
perde o sentido
de ser história.
para quem
vou contar
a beleza
que sonhei conhecer
um dia?
à espera
de quem
vou contar
cada segundo
cada passo dado
até colocar
a chave na porta?
qual esperança
alimentar
quando se descobre
que já se tem
idade pra morrer?
a morte
não tem
momento certo
ou errado
para acontecer.
se existe vida
depois dela
eu não sei.
sei que a vida antes
da morte acontecer
merece
todo nosso cuidado,
carinho,
afeto
e atenção.
merece
cada momento
da gente
por inteiro.
uma semente germinada
no lugar
de cada parte,
ou pedaço
esquecido
em um porto,
em uma esquina,
em algum instante
da viagem.
um ouvido aberto
para o som
que a pele faz
no meio
do silêncio
e dentro
da escuridão.
e esse som
que vem
de dentro
é tudo
que não sei,
ou já
nem lembro o nome
e que me envolve
e que me leva
e me coloca de pé,
mesmo quando
o dia mais quente
e claro
parece começar
tão sombrio.
abro as cortinas
e a janela da cozinha
e deixo que o cheiro
e o sabor
preto e amargo
do café
me desperte
e me alcance.
isso é tudo
que posso fazer
pela manhã
enquanto a escuridão
se dissipa
e busco recordar
que cada dia
necessita
ser vivido.
nem um dia
a menos
todos os dias
a mais.
