vejo na sombra 
a claridade 
da tua pele, 

moldura que emerge 
do azul tardio:

- pressentimento 
que a noite avança, 
sentimento 
que o dia
é luz dispersiva 
entre as águas 

tocadas 
pela noite que avança, 

a noite dança, 
perambula, 
atravessa.

a noite dança

com o desejo 
que sinto 
da tua pele clara, 
morena, 

que não consigo arrancar 
do meu instante de sonho...

...a silhueta 
da tua beleza 
estampada 
no dia azul, 

blue...
de deixar a melancolia 
viver a despedida 
no beijo sincero 

na minha pele 
que cede 
ao desejo 
de beijar a pele tua
pela carne da boca, 

pela marca roxa
na ponta do dedo, 
perto da extremidade
da unha, 

pela caneta 
que derrama a tinta 
do sonho 
que me acena
teus olhos 
que me acenam

o prazer de abraçar 
a claridade tênue

na sombra, 
na penumbra, 
no meio da escuridão 
que me devora 

para que possa 
me encontrar 
em te encontrar 
no carinho 
do desejo vivo:

- tempo vivido.  
  

a humildade 
é uma virtude
desprezada
em tempos de
hostilidade

o tempo parado,
já passou o momento, 
quando era o instante
da volta do mundo
que passa pelo lado de cá, 
aqui dentro, 

quando a mão 
encontrava a si 
no próprio movimento 
e já não era deserto, 

já não era preciso 
conhecer o código, 
ou desvelar o mundo 
nos caminhos obtusos
entra a linha do instante gráfico 
e o verso sentido 
antes que dito. 

e o verso da cara, 
da pele, 
da lente, 

o outro lado 
que insistia
sobrevivente
em saber o instante 

quando a vida 
não é um passado
a ser decifrado.

quando a serpente 
e a medusa, 
e a cor da romã, 
e o sabor do ventre da manhã 
devoram o desejo 
já meio apagado, 
já tão pouca chama, 
já quase sem alma. 

quando entre as arestas 
vestígios de existência 
que encobrem a cor 
e a textura dos móveis
encontram a vida 
em seu momento 
tão pouco pêndulo, 
tanto móbile,

para que na alameda perdida 
entre o resto 
e as migalhas 
de quem um dia foi, 

encontre no verso
do papel amassado, 
rascunhado, 
o outro lado 

de ser quem é

Se somos o que fazemos 
E como fazemos, 

Somos, 
Também, 
Gols anulados, 
Cantos desafinados, 
Lembranças saudosas, 
Esperanças 
que não se sabe 
Onde desaguarão. 

Sabemos e, 
É claro, 
Esquecemos,..

...uma noite apenas, 
Especialíssima demais. 

Desfrutemos o néctar dos deuses, 
Possamos sacudir o penhasco 
Que apoia os nossos pés 
E garimpar muralhas 
Em busca de amor. 

O garimpo, 
Seja o florescimento da vida. 

Despertar com os olhos sujos de remela 
E capengas; 

Mas, 
Jamais, 
Intolerantes 
para o mergulho 
Que de tão encantador
Pode se tornar naufrágio. 

Encanta dor,
Cante, 
Sussurre, 
Sopre, 
Grite...
...que é vida!

Que somos de viver apaixonados 
Pela arte, 
Pelo cinema, 
Pelas musas,
Ah...pelo jazz!

Da poça de água que saltamos, 
Da nossa coragem 
que pareceu brava burrice, 
Do engano dos sinais, 
Das fecundas linhas de fuga 
E tão – prósperos – encontros:
- a hora mágica.

Já quando penso

em buscar a tradução

do sentimento

em alguma palavra perdida

entre a sujeira e a memória

entulhadas

na porta de entrada.

Já quando procuro

sentir a íris,

o olho que se abre e fecha,

e até entendo,

aceito,

a importância de conhecer a senha.

o teu sorriso

já não encontra o caminho do olho,

o rio que não desistiu

quando encontrou a encosta,

quando sentiu o choro

da pedra

e a força do entulho

de sujeira

e de memoria.

E quando rio

encontro rio,

liberto o riso

que quis brincar,

sonhar,

com a tua alegria,

enquanto me perdia

de não alcançar palavra...

...já não queria.

Já não dá mais

para deixar que essa noite

engula o dia

sem que a tua mão

que deslizava

pelo castanho dourado

que brilhava

nos fios encaracolados

do teu cabelo,

caminhos do teu desejo,

me sorria

a estrela que brilha

na carne vermelha,

rubra,

do teu coração.

no
parachoque 
de 
um caminhão

pela 
rodovia 
mineira:

TEM NOITE 
DEITO
E DURMO

TEM NOITE 
QUE NÃO

a história 
que me contam
não é minha.

a história 
que me conta:

- quanto tempo falta
para me encontrar...
de volta...
o destino?

a história 
que eu conto,
já perdi a conta
de tantas voltas dadas
para encontrar sentido.

a história que sinto, 
que me atravessa, 
mesmo sem saber 
qual é o significado.

já não se conta
a história perdida, 

apenas o conto 
da história querida.

a história memória, 
vivida, 
já conheço a outra volta 
dada 
na curva daquela esquina.

a história agora.

rua deserta.

próxima hora.

não espera.

a história já não memória, 
imagina.

a história não contada, 
inventa, 
viva. 

agora
criança,

olhos novos
encontram
outros lados
da coisa vivida
agora 
e todo dia:

- esperança escondida 
na curva da retina.

conspirações,

presidentes derrubados,

lógica absurda

e poderosa;

ira irracional e cíclica,

movimentos aspirais

da riqueza.

invólucros que ocultam

a gênese da pobreza.

e tudo isso

afeta menos,

ou tanto quanto,

o frio que beira

a curva do osso.

a estação

que é prelúdio.

o calor, o sol e a luz

em constante prorrogação.

e é preciso acreditar

que a primavera estava aqui,

quando sua mão estava

a um centímetro,

ou menos do que isso,

de agarrar a minha.

e que foi possível sentir

alma humana

na alegria expressa

em teus olhos.

porque havia naquele instante

qualquer coisa de incomunicável,

para além dos limites

que a visão permite perceber

e dos significados

que as palavras

buscam emoldurar.

nas palavras,

entre elas,

que pouco explicam,

muito cortejam,

permeiam,

como pedras impetuosas

que buscam

desafiar o destino

inevitável da gravidade,

tento a memória quente

que houve contato humano,

tato,

tanto,

gente,

quando suposta calmaria é destrinchada:

- abre alas para enunciação da ilusão

que é

outro lado,

outra cara,

outra face,

da verdade

que a tristeza real

é quando já não se percebe

a realidade da tristeza.

O teu olhar,

ave de rapina,

mira entre nuvens

o azul incandescente

que brota

na pele alheia.

Pousa teus dedos

nesta camada da vida

pintada,

tingida,

de cor de vinho

e framboesa.

É um jeito de dizer

que é possível conhecer

as cores

de atmosfera onírica.

Deixa eu mergulhar

no instante do teu desejo,

na liberdade tecida

pelo teu coração

agora

que a primavera

que vem

te aproxima

da vida futura

em prospectiva

na vida agora.

Pinta o cinza desbotado

na minha cara cansada

de todo dia

com o ímpeto

da cor potente,

anímica,

das tuas palavras

de carinho

e da tua saliva.

Encontra na curvatura

do passo torto

o convite que anuncia

que nessa música

a batida

e o ritmo

vêm de dentro,

vêm da gente,

vêm nascente:

- semente de oceano

e céu.

Gosto de mel,

céu da boca,

pluma,

pena,

pétala,

ponta

e todo encanto

de uma vida

pela outra

no horizonte

do compasso

da dança

do tempo futuro,

do tempo agora,

de tanto sonho,

tamanha esperança.

Agora,

só consigo lembrar

daquela poesia antiga,

em que alguém perguntava

qual é a idade

em que o juízo

nos alcança.

Acho que ainda chego atrasado,

ou será que é o relógio

que já não consegue acompanhar

o ritmo do nosso sonho?

Acho que já alcançamos

aquela idade,

em que a gente esquece

a porta aberta

novamente.

Depois a gente caminha

perdidos como migalhas,

sobras do café da manhã,

sopradas pelo vento,

tentando encontrar

em qual labirinto

está a chave

para o coração.

Talvez no canto

de um pássaro,

ou no assobio

de uma criança

parecido

com o ruído

parecido

com a cor

de minha alma.

Como se a cadência

de uma estrela

insinuasse o brilho

de cada hora noturna.

Como se o sol beijasse

cada trilho

e abraçasse

cada passo,

onde não há destino

a ser encontrado,

apenas um futuro

a ser construído,

vivido,

amado,

como se ama quem

encontra a si mesmo

quando ama.

pela fresta

da parede

branca e velha,

eis que a vida

inaugura

uma janela

quem é ela?

pergunta que me acorda

na noite acesa,

madrugada.

pergunta que me levanta

antes da manhã

inaugurar o dia

de todo dia.

que me antecede,

anseia,

segundo

por segundo,

o desejo

pela pele

dourada.

quem é ela?

castanha beleza,

que lança os olhos

cor de mel,

convida o sol

para brincar

com o coração,

mesmo quando a noite

transpira,

suspira,

os cantos da casa,

os cantos da solidão.

quem é ela?

minha mão perdida

pela fresta,

pela parede,

pela janela.

quero dizer

a ela

que quero

a poesia

castanha,

livre,

liberta,

como quem vive

o desejo

pela pele

dourada,

segundo

por segundo,

à noite,

de manhã,

de madrugada.