Me deixa caber dentro do silêncio,

ser o fantasma das horas transpassadas,

o passo torto que não recua,

mesmo quando a vida insinua

a ilusão da linha reta.

Me deixa sentir a intensidade da vida,

mesmo quando não existe tesão

em viver a corrida,

mesmo quando a gente é seta

sem buscar atingir,

alcançar,

uma meta.

A gente é.

Me deixa ser

quando posso sentir,

quando posso viver,

quando posso ir,

mesmo sem saber

quando destino vou alcançar,

ou qual parte de mim

vai ficar

pelo caminho

já percorrido.

Me deixa ser o som

que vibra na corda do violão,

a vibração,

parece eco,

é distorção,

dissonância,

difusão,

propagação,

de todos os sentidos

vividos

no abismo

da solidão.

Me deixa permanecer pulsante

na textura da penumbra,

no instante antes

da vida em disparada.

Escuto a sua pele,
A angústia caminha pela sua perna,
Os seus pulsos pedem paz
E uma borboleta grita em seu peito.

Uma melodia desenha a si própria
Na sua forma de andar,
Passo por passo você revira a vida,
Traça a si mesma nos retalhos
E renasce dos estilhaços.

Todas as palavras que naufragam no seu manto
São notas novas que expandem um canto,
Anunciam o nascimento de um outro dia
Que seja a superação de nossa agonia,
Angústia,

Dessa insônia.

E talvez um dia possam ver
A menina que não deixou ser sufocada,

E talvez ela possa ser nova forma de beleza.

Entre as garras de felina
O toque de uma mulher,
Entre os olhos de gavião
Uma lágrima sincera

Ela sonha,

Ama,

Continua
A enfrentar a fúria intempestiva,

A força da correnteza.

Esse verso carrega meu dedo,

rasga a solidão.

Guardo

na transparência do segredo

de cada silêncio

remorso;

tempo sonhado,

não vivido,

amor guardado,

mal cuidado,

no papel amassado.

Chama pretérita

da pele ainda acesa

convida a saudade

para encontrar

um lugar

na mesa,

no lugar da comida

que não tá posta.

Acho que é o tempo

e a sua mania de lembrar

que há vida alheia,

que existe outro,

outra paixão.

Para além das paredes,

das memórias,

das fotografias,

do lençol marcado,

das estórias,

aquele beijo ainda molhado,

sopro do céu,

tempo aberto,

chuva caída,

coração umedecido.

Agora o silêncio

sem segredo,

tempo vivido,

sonho aceso,

coração entregue

sem medo. 

Reconheço a promessa quebrada,

mas toda profecia cantada,

mesmo que seja rimada,

anuncia a possibilidade de vida futura,

e não uma certeza.

Esse verso mal escrito

fala do tamanho

do universo incabível,

aquele

que mora dentro

do destino impreciso.

Notícias de um hermano argentino:

- Uma primavera humana se aproxima,

a frente fria se dissipa.

Desvanece.

Entre palavras lidas,

ou aquelas não encontradas,

nas margens desconhecidas,

é possível ter esperança.

É possível esperar que o dia amanheça com a mesma chama cultivada pela caminhada noturna.

Entre um sonho e outro, quero acreditar que o fogo não se apaga,

que aquela estrela que contempla

a nossa existência

pela janela aberta

é o brilho que prossegue aceso

dentro de cada coração.

A gente ainda pode viver a busca de cada batida na cintura alheia, ou de mãos dadas.

Vamos juntos, de mãos dadas, sonhava o poeta mineiro no interior de uma cidade pequena tão longe das capitais.

O poeta já morreu, apanho cada verso seu

tão vivo quanto sinto

o sonho cada vez tão pequeno.

Para cada avenida que encontra o passo dado quero a esperança de prosseguir de mãos dadas, com os braços bem abertos.

Porque quero, porque preciso sentir o abraço do vento,

o cheiro da chuva na tarde quente

e sem saída.

Porque com os braços bem abertos

sinto o carinho do teu sonho.

E agora é possível,

tudo é possível,

como a liberdade.

E você pode abandonar o seu corpo

na beira do abismo

e ser abraçada

pela superfície,

densidade,

profundidade,

oceânicas.

É a vida toda quem te aguarda

na beira,

na margem,

entrada para um novo continente:

- Recipiente de toda alma cantada,

entoada. Boca aberta para receber o teu grito,

o teu beijo lindo

que acena a liberdade

contida,

imprecisa,

esperança entre as grades.

Entre os grilhões desse tempo.

Entre pela labareda iluminada

- morada –

entre o vão tamanho chão

e o céu que beija a pele suada

com a tempestade

- correnteza –

que esse coração precisava.

seco:
cedo entardeço.

concedo um pouco 
para o que deixa de ser.

vivo, 
um caco, 
um retalho, 
um pedaço, 
o que não se pode ter.

sente, 
segue, 
não seca 
a fonte de viver, 
ainda não.

derrama um pouco 
do teu seio, 
muito da tua vida, 
na boca alheia.

seja na carne da boca, 
seja no céu da boca, 
a textura 
delicada e impetuosa 
das pétalas brancas, 
das pétalas vermelhas, 
amarelas

e o espinho plantado 
na pedra jogada 
no meio do caminho.

ferida viva, 
de tanto bater...coração.

tanta pulsação.

não seca 
a fonte de viver, 
ainda não.

ainda vivo, 
muito forte, 
o canto, 
a voz, 
a dor, 
o odor, 
o pranto, 
o amor, 
o gozo, 
a cintura,
o peito aberto, 
o riso, 
a lágrima, 
a alma, 
a noite, 
a amizade sincera, 
a paixão,

a poesia...

queria ler

na página já tecida,

escrita,

em um livro

com cheio de livro novo,

o movimento dos teus olhos

no momento

quando aconteceu a descoberta

da tua existência,

e quando o amor

parecia possível,

e quando a paixão

era tudo

o que tocava a alma

e,

também,

incontível.

acho que caminhava

em cima de algum lugar

que alguém chamava

de chão,

me parecia

- na planta da sola do pé –

que o solo

já não poderia conter

a inconsistência

da gravidade.

dessa gravidade de saber

que a gente também existe

para fora da gente.

era alegria que refletia

na tua retina,

era o coração

na tua mão

que segurava a minha.

e agora procuro

na névoa matutina

o mesmo embaraço

de tuas lágrimas perdidas.

será o mesmo sorriso

naquele filme reconhecido

que habitava o compasso

da nossa trajetória?

não sei se é sonho,

ou se é memória,

quando sinto ainda

teu corpo embalado,

embaraçado,

nos meus braços.

é o calor da noite que transpira

nesse abraço,

pudesse

na noite desse dia

alcançar a lua

grávida

e alucinada

de poesia.

De noite,

a calma;

dessa vez,

talvez,

o mundo não acaba.

o mundo é muito grande

para conhecer o fim.

a qual fim

a vida derramada sobre a mesa

atende?

até parece que a alma finda,

até parece,

mas ela não termina,

se,

entre as luzes

e suas tonalidades

despertas,

acesas,

a densidade do silencio acende

o sangue inflamado

nos punhos fechados;

nas palmas abertas inflama a ira,

no nervo contorcido,

talvez seja o compasso da angústia.

Baile de pérolas incendiárias,

músculos distorcidos. 

agarra a garra

do amor ainda sobrevivente,

o amor brilha de sonho,

atravessado pela noite,

que flutua calma.

deixa o silêncio pesar no sangue quente,

tecer a sua melodia

para que o grito

não seja o elo,

entre a voz

e a garganta,

arrebentado;

seja  amplitude,

amplificação,

da paixão que esteve derramada,

contida,

calada,

que contém o desejo

que beija a borda.

invólucro aberto,

todo o ar contaminado.

Calma,

deixa a vida passar,

sente o tempo

que não é dito

pela hora anunciada.

conheça o verso

que a textura branca

no papel semente

assoprou para o desejo.

a palavra que você conhece,

apenas,

a saliva,

ou a umidade grave

da calmaria noturna.

Isso foi quando

ela me conteve o passo

e disse:

- calma,

eu também,

às vezes,

quero ser lagoa.

onde alcançou a areia,

buscava o abraço marítimo.

na rede jogada,

pedras,

garrafas vazias.

você disse

que o mar estava pra peixe,

mas queria ter asas,

azul também há no céu.

daqui de baixo

só pressinto

a distância do teu olhar,

haverá larva vulcânica,

submersa,

na terra que me devora?

abalo sísmico,

solo,

navegar de volta para si

já não basta em si.

acho que era meu coração

jogado na rede,

teus dentes felinos

cravados na pele

dura,

escombrosa,

entrincheirada

em ecos

de ego e vaidade.

era gota resto de tua alegria

na boca da garrafa vazia,

cheia de tanta esperança

delirante. 

acho que é agora

que você não volta,

preciso abraçar novamente

o olhar que encontrava a dobra

no pequeno vão da porta,

que me sorria

o lado de fora

da memória,

imagem que não se dobrava

a meia volta

para o lado de dentro.

tudo agora parece

meio opaco

desse lado da porta.

apenas meio olho aberto,

só a feridade toca a retina,

acena a meia verdade.

de você

nem a metade,

ou a outra parte

que morava naquele beijo

colhido

no bico vermelho

plantado

no meio do teu seio

que devorava

a minha boca

inteira